De la impenetrable oscuridad de la noche

brotan lágrimas y sonrisas.

El búho nocturno es testigo

de las noches de insomnio

de los que eligen las horas de luna

para el goce o aquellos atados a la agonía.

Si  Diana resplandece con fulgor,

la velada se hará notable

tras los cristales de los ventanales y las copas,

si las nubes esconden su presencia,

los seres atormentados se esconderán

tras las cortinas de las sombras proyectadas

por las lámparas melancólicas de los callejones.

Noche, noche que tras tu manto insondable

escondes secretos contados a los árboles,

eres eterea sustancia donde navegan

los murciélagos, las libélulas

y la pluma del escritor.

A Pampita

En mi regazo ya no descansarás,

a mi regreso ni tu mirada tierna,

ni tus coqueteos juguetones 

me invitarán al paseo matutino,

y tu cuerpo cálido no se apoyará 

contra mi pidiendo las caricias

que constantemente deseabas,

pero tu amor de hija me llenará 

de júbilo cada vez que recorra

con tus hermanos, 

los caminos que camine contigo.

Hasta siempre hija mia.

Las presas (multitudes)

Y con el crepúsculo pasan las horas dormidas

con la mirada impávida posadas en el risco

desde donde se lanzan en picada

las aves marinas, atacando con precisión 

los cardúmenes, presas rendidas a sus predadores.

Así las multitudes se asoman a su desgracia

con la ignorancia de un ser que desconoce

su historia y trayecto, entregados con afán 

al fracaso vergonzoso y a la autodestrucción.

Las garzas

Posando se yerguen las garzas,

de su níveo plumaje se ha dicho tanto

y como aves que admiro

percibo de ellas un gran amor,

de esos que se van y se disuelven 

como quien se esconde 

tras el velo del horizonte.

Y son las garzas puras y blancas,

elegantes musas de las aguas 

que han llegado para darme

una bienvenida o un adiós,

como novias que esperan en el puerto

y su llanto o su sonrisa,

se funden con la brisa del mar.

Al viajar hacia el interior     

se siente piedra o mineral,

los siglos pasan,

se oxida, se cristaliza,

los elementos lo acarician.

Otras veces, es un vuelo,

un ave que caza, que anida

y es presa de otros.

Yace su cuerpo destrozado,

consumido en días, desaparece.

Sin más remedio que transformarse,

es agua que fluye de lo alto,

son gotas atrapadas en las hojas,

es bebida por los seres silvestres,

y refleja como espejo 

los rostros de los amantes

y de la cúpula azul.

Al regresar, siempre regresa,

volver a ser, uno nuevo, nutrido,

en un ciclo aparentemente interminable,

entre el caos y el cosmos.

Los barcos han zarpado

y en altamar la tormenta

los ha hundido.

Los jinetes han desmontado 

ya de sus corceles,

galopan libres los campos.

Quizás es mejor sucumbir

y aceptar lo ineludible.

El hastío tras los cristales

y los diarios enmohecidos

vaticinan el final.

La vida es un rayo de luz 

que se corta

como un hilo cuyas hebras 

se deshilachan.

El amor y la pasión son dos alas

que se elevan con el viento,

como las aves al rayar el alba.

Son las celosías o un velo,

son las máscaras o el maquillaje,

siempre algo ajeno

que acalla y oculta.

La ninfa se abre

y sale libre la mariposa.

¿Quién puede silenciar 

el canto y la proclama?

¿Quién puede husmear

entre los sueños y destruirlos?

¿Quién puede apagar la luz plateada

de la luna que rige sobre las aguas?

Renace la rosa hermosa

y se defiende con sus espinas,

embellece este jardín

cubierto de hierbas marchitas.

El viento y sus voces

El viento es un cantor

que entona varias voces,

suena la flauta dulce

y aúllan los bosques,

desnuda árboles en otoño

y despeina sauces en primavera.

es brisa suave que acaricia y susurra

mensaje de amor que eriza la piel 

y dibuja sonrisas.

En su paso constante,

a pesar de su naturaleza efímera,

deja rastros eternos en las rocas.

Vientos borrascosos, temibles 

vaticinan cataclismos,

penas y dolor.

El viento invernal 

parece roer los huesos,

invocar llantos, suspiros y lamentos.

empuja las alas de las aves,

eleva cometas, mueve navíos,

ondula el inmenso mar.

El viento ¡canta!

Sangra la luz por las heridas de los muros,

vaga en la penumbra el animal salvaje

la soledad es música del cosmos.

Otras estrellas y otras galaxias,

otros tiempos e historias olvidadas.

La ausencia infinita cae como la nieve,

las punzantes navajas de cristal

amenazan y salvaguardan los templos

de dolor y hastío.

No me extraña o duele,

la herida del puñal malicioso

del brazo de franjas rojas y estrellas,

o del coronado con bastiones

de sangre enrarecida.

Si hiere en lo profundo,

la agresión del que enarbolando

los símbolos de paz y unión,

socaven los cimientos 

de nuestra fraternidad.

Más allá del arcoiris

Aún tras la media luna, las cruces y las estrellas,

bajo las cúpulas, las torres, campanarios y minaretes,

bajo las banderas rojas, los saludos de brazos violentos, 

los amantes son sentenciados al silencio,

al encierro, a la tortura y la muerte.

Aún la sangre brota de su cuerpo y fertiliza

el suelo que los vio nacer y los victimarios,

los victimarios están despojados de sensibilidad,

única tabla de salvación de esta humanidad perdida.

Mas allá del arcoíris brilla el sol

y los colores vibran con intensidad para todos,

nuestra bandera flamea en cada corazón 

que siente y vive con toda libertad.

Las luciérnagas de la noche 

se esparcen sobre el velo oscuro

brillando desde otros tiempos y espacios

mientras los seres taciturnos

deambulan en la noche callada

tratando de escapar a la ineludible espera

del lecho solitario y el nido vacío.

La tersura del pelaje suave,

la mirada tierna y honesta

del cánido amigo, 

del felino ronroneo acariciante,

sean junto al elixir de la vid,

el bálsamo a las heridas del adiós.

Multitudes, un universo social,

un enjambre de individuos

que se mueven en círculo 

y se expresan sin palabras.

Sus cuerpos, sus cuerpos plásticos,

sus respiraciones y se detienen,

un espacio de tiempo,

¿qué tiempo? todo se detiene,

luego continua como una calesita 

donde la multitud vive y vibra;

y soy parte de ella, uno más.

La pasión

 La pasión es el motor de vivir,

apegado a los sueños,

amando lo intangible y lo concreto,

sucumbo al deseo de crear y proteger

con férrea decisión y darlo todo;

aún en aguas turbulentas,

en suelos áridos 

y vientos demoledores.

La pasión me mantiene vivo.

Erigir los templos derrumbados

por el fuego y la barbarie.

Forestar los bosques arrasados

por las máquinas y la codicia.

Filtrar las aguas contaminadas

por los venenos y la desidia.

Sanar las vidas enlutadas y torturadas

por las armas y las bestias humanas.

Todo tiene un fin y la maldad es eterna.

Recorre el silencio los espacios,

todo en calma, detenido, en pausa.

El ritmo agitado se interrumpe

haciendo reverencia al jinete invernal,

quien al abrir su boca, libera un hálito de frio,

enmudeciendo las voces y el canto de las aves,

todo, todo en silencio, todo es silencio.

Que vengan la música y el color,

que nos brinden su calor y alegría,

cargando de júbilo los días grises,

que vengan los bailes y las orquestas,

derritiendo el hielo de los corazones dormidos,

que germine la flor entre la nieve

y atraviese la luz el hielo.

El curso de la vida.

Las semillas germinan,

profundo calan en el suelo las raíces.

Crecen, se elevan buscando la luz los árboles.

Brotan las hojas, las flores y fructifican.

La vida...

el curso de la vida.

Se posan sobre ellos las aves.

Asombrosamente vuelan alto

hacia la bóveda celeste donde se pierde

mi mirada.

Se pierde todo mi ser,

parto sin rumbo, sin brújulas,

ni atavíos.

Integrándome en el cosmos,

bailan alrededor de mi,

las estrellas y cuerpos celestes,

y me pierdo.

La vida...

el curso de la vida.

Puentes..

Puentes majestuosos y colosales,

transitan todos sobre él 

y en el vacío hacia precipicio

algunos desean saltar,

a las aguas torrentosas

que deja correr sin objeciones,

sin pretenciones, sin culpa.

Atravesarlo es un viaje fascinante,

los tensores de los que cuelga,

parecen arpas que el viento

supiese hacer vibrar y sonar.

Puentes que usan las envidiadas aves

para descansar de su largo peregrinar,

dándoles un lugar estratégico

para observar desde las alturas

al resto de las criaturas.

Puentes y más puentes 

para sortear los límites terrenales.

Las románticas plazas del barrio,

las fuentes y sus veredas arboladas,

los suelos y barandas pulidas 

por el tránsito ceremonioso de los amantes

que ahí se frecuentaban 

bajo la luz plateada de la luna serena

y las farolas de fierro forjadas.

Las románticas plazas del barrio,

rodeadas de fachadas ornamentadas

en tiempos de antaño construidas

por los visionarios de patrias pudientes,

las avenidas que la circundaban

se proyectaban hacia el horizonte

donde el mar o el rio las truncase.

Las románticas plazas del barrio,

epicentro de la vida de la masas

enardecidas en tiempos violentos

han visto arder las llamas, 

ha sido testigo de las proclamas

de los escudos y las banderas

que flamean con el viento.

Las románticas plazas del barrio

laten como un corazón vivo,

son las páginas abiertas de la historia...

Solo el tiempo hará justicia.

Galopa veloz el jinete del tiempo

y con el la pátina de los años se engrosa

recubriendo la memoria y los textos viejos,

se confundieron en tradiciones orales,

previas a la construcción de las torre,

que llegando al cielo, se olvidaron de la tierra,

para desmoronarse y en el caos de la destrucción,

no solo las hazañas vanas, como monstruos de metal,

irrumpen en los terrenos fértiles y vivos,

donde se hallan los verdaderos textos sabios

que natura supo proteger de la necedad  humana.

Si puliesen las lápidas escritas por los vientos,

por las aguas y los agentes que corroen la materia,

desnudando la vergüenza y la infamia,

que un ser minúsculo en la grandiosidad del universo,

jamás mereciese tal reconocimiento por su artificio,

que en otrora tuviese de garras y abrigo

para poder subsistir en un entorno

donde sus hermanos adquiriesen la perfección,

el equilibrio entre los hábitats diversos

hogares generosos de cobijo y alimento,

cuna y semilla de todo lo que nos rodea.

El tiempo vuela como ave de fuego 

y el exterminio atroz, generará quizás

un nuevo ciclo, que los anales de historia

no datarán en sus fuentes de saber corruptas,

como la bestia que olvidó su origen.