Sin verbos que indiquen 

que seguimos con vida,

esta tristeza, esta melancolía

nos sostiene en un halo de misterio.

Ya nada califica esta muerte lenta

que enmudece la prosa y el verso,

que en otrora motivara el pulso ágil,

de quien escribiera fantásticos cuentos.

Esta tácita agonía aniquilante

como tinta que mancha la fibra,

sin esbozar vocablo conocido,

solo amorfos sonidos y miedo.

Sin ánimo de expresar sentimientos,

ni historias heroicas del ayer,

los campos fértiles de la imaginación

se secan como un desierto de olvido.