Sin despedida, se guarda la esperanza,
el deseo del reencuentro
o de un promisorio futuro.
Una llamada, una noticia, unas campanas,
y se enluta el corazón.
El dolor es un veneno,
que vence al amor.
Sin despedida, se conserva el sueño,
el anhelo del abrazo y el beso,
o de un luminoso amanecer.
Una llamada, una noticia, unas campanas,
y se desgarra el corazón.
El dolor es un veneno,
que vence al amor.
En la luz de tus pupilas,
hay una especie de embrujo,
un hechizo infalible
que me hace sucumbir,
sin siquiera saborear tus labios dulces
o recorrer la geografía de tu cuerpo.
En el brillo de tu cabello,
hay un tipo de magia,
un sortilegio cabal
que me hace rendir,
sin siquiera oler el aroma de tu carne
o explorar tu paradisíaca figura.
¡Oh! bruja del encanto,
¡oh! hada de la pasión.
Preñada la receptiva y complaciente,
la sensibilidad es un ser libre, febril y fertil,
ingenua y amorosa, ofrece su corazón.
Alegre juega en su paraiso,
adornado por pétalos de flores,
cabalga mariposas y colibríes
Saluda desde el aire a sus amantes,
quienes en noches de serenata,
le entonan una canción.
Atardecer, dibuja el astro rey el horizonte,
artista creativo que recrea su perfil,
y nuestros ojos impávidos,
expectantes al nuevo acontecer,
por dentro una tormenta ha de gestar,
serán la luna y las estrellas,
quienes aceleren o calmen el palpitar.
Atardecer, tiñe una vez más este cielo,
que ha de desaparecer tras la mágica cortina,
de este teatro vital engendrado,
años luz antes de la sangre recorrer,
los cuerpos gestados en noches de pasión,
¡oh! especie inconforme en su andar,
descubra dentro de sí la alegría del color.
Atardecer siembra el misterio y el drama,
el odio y el amor...
La noche oscura, celestina de andanzas,
de noches en velo o de profundo sueño,
de posibilidades infinitas,
de divagar despiertos o en oníricos terrenos,
sea la mente la que rija,
el largo del vuelo....
La noche impenetrable, capa oscura, antifaz,
oculta tras de si la identidad,
los caminos recónditos que transitan,
en ese merodear con los ojos cerrados o abiertos,
sea la mente quien dirija,
la intensidad del sentimiento.
Nacidos para pensar y amar
y gozar en cada descubrimiento.
La luz virgen del amanecer,
malva el horizonte que especula,
la libertad en un nuevo día,
como promesa y esperanza,
solo decanta la esencia primitiva,
esclavo en los dogmas
o libre en la razón.
La luz pura del alba amiga,
te brinda el espectro del mañana,
volar en un cielo y acariciarte en sus nubes,
como pasaporte al libre albedrío,
como tatuado en la carne aún en la cuna,
oprimido por el opresor
o libertario en su origen.
Más natura se encarga del porvenir,
una vez elegido el camino...
Sin verbos que indiquen
que seguimos con vida,
esta tristeza, esta melancolía
nos sostiene en un halo de misterio.
Ya nada califica esta muerte lenta
que enmudece la prosa y el verso,
que en otrora motivara el pulso ágil,
de quien escribiera fantásticos cuentos.
Esta tácita agonía aniquilante
como tinta que mancha la fibra,
sin esbozar vocablo conocido,
solo amorfos sonidos y miedo.
Sin ánimo de expresar sentimientos,
ni historias heroicas del ayer,
los campos fértiles de la imaginación
se secan como un desierto de olvido.
