No es el rojo de los pétalos de rosas
de los jardines de la razón, ni las manos
que empuñan martillos o plumas para escribir,
tampoco es el brillo de la hoz
sobre los campos de trigo que alimenta
tu nación.
Es el rojo de la barbarie y las huestes del mal,
son los puños de la violencia,
son los brillos de las espadas
y de los ojos llenos de ira.
Había un bosque desconocido
de troncos ordenados que yacían
recios e inmóviles.
Un humo los cubría
como telón de teatro
que oculta las lágrimas de despedida.
Allí mismo un día de azul sin historia,
una oscuridad sin luz de plata,
atravesaría la gran verde calma,
la terracota y la arenisca,
las curvas de mujeres dormidas,
y los velos bordados
de las novias fugitivas.
Este este espectro que vaga
antes de entregar el polvo que era al viento,
dejaba huellas indelebles bajo la luz emanada
por la ninfa plateada.
En verde calma atravesaba la frondosa armadura
hasta llegar a sentir la cálida emoción
del vuelo de las alas,
conectando así su latir con el infinito
entre cuerpos entrelazados.
De regreso a casa con mi hijo,
vemos las luces del ocaso reflejarse
en las sierras tras las copas doradas,
la nostalgia se apodera de nosotros
y exhalamos un suspiro.
La noche nos persigue en nuestro andar
y apresuramos el paso para cobijarnos
bajo el techo humilde que llamamos hogar.
Sin más pretensiones que el descanso,
mi hijo y yo nos mimamos,
intercambiamos miradas tiernas
y apreciamos el silencio que nos habla,
el mundo ajeno a nosotros,
y nosotros insignificantes en este mundo,
disfrutaremos de un nuevo amanecer.
En la noche taciturna,
cuando mis hijos duermen,
y no me he escabullido sigilosamente
hacia mis noches de bohemia,
la serenidad llama a mi puerta
y la imaginación como artilugio fílmico,
proyecta en cada rincón los recuerdos.
El agua bulle con la infusión
y la bebo lentamente
para entibiar mis manos y mi ser
en esta noche de calma otoñal.
